Sono cresciuti alberi di plastica, nel mio bosco, e sono lì a moltiplicarsi, mentre io li guardo senza che le cellule del mio cervello trovino, parlandosi l'una all'altra, una singola idea valida a riguardo. Qualcuno deve aver gettato dei semi di gomma, di nascosto dalle guardie forestali. E c'è qualcosa che striscia ai miei piedi. Che sia di plastica non c'è dubbio. Cosa sia è più difficile da stabilire, invece. Qualcosa di vivo, qualcosa di non materiale, qualcosa di vegetale, qualcosa di animale, qualcosa di scivoloso. Una palude, delle liane, delle fiere: tutto mi osserva, occhi ovunque, bocche ovunque. E se mi giro è uguale anche dall'altro lato, e in alto, e sotto e in qualsiasi delle tante dimensioni disponibili. Ho anche finito la colla per riattaccare i miei arti.